tag:blogger.com,1999:blog-26307417051522837202024-01-16T10:18:40.360+01:00EL TIEMPO DE ROMÁNSolo se escriben libros para, más allá del propio aliento, comunicarse con otros seres humanos, y así defenderse de la otra cara implacable de la vida: la fugacidad y el olvido.
Stefan Zweig. MENDEL, EL DE LOS LIBROS.Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.comBlogger320125tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-10040307940568468232023-10-09T10:42:00.001+02:002023-10-09T10:42:49.439+02:00Irma o esa persistente calle de París<iframe frameborder="0" height="270" src="https://youtube.com/embed/Ah3pCZdhlos?si=nkNzSLEMkfDTW6At" width="480"></iframe>Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-72711126350085742082023-09-22T11:48:00.001+02:002023-09-22T11:56:43.459+02:00IRMA O ESA PERSISTE CALLE DE PARÍS. Nueva novela.<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWIdW6kjn6hTcsetgNU8__k-A767l4cYHvL7vvr2BRHwNqLl5irBBJpkZUEqsDMWYQ5YdjllkfW5D10sU4clW0thVU1vZOm09Bv1hobsPjwSZiXi8vRQsX3rJI8Wq3-s_lh5kLSrFVBo7EQGSqpnLIEpwkrTksyEXFFQm7YC5momlYGczXXqQFldteJpes/s2000/IMG-20230913-WA0009.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="2000" height="399" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWIdW6kjn6hTcsetgNU8__k-A767l4cYHvL7vvr2BRHwNqLl5irBBJpkZUEqsDMWYQ5YdjllkfW5D10sU4clW0thVU1vZOm09Bv1hobsPjwSZiXi8vRQsX3rJI8Wq3-s_lh5kLSrFVBo7EQGSqpnLIEpwkrTksyEXFFQm7YC5momlYGczXXqQFldteJpes/w399-h399/IMG-20230913-WA0009.jpg" width="399" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;">Irma lleva unos días insistiendo en venir a este lugar tan abandonado por mí. Es que es muy complicado esto de la Red. Al final, no es que te atrape, es que te asfixia. Facebook, Instagram, X, Linkedin, Web... Bueno, no seamos exagerados. Son los tiempos y no queda más remedio que hacerse a ellos. Además, si supierais dónde vive ella. O más que ella, Alicia. Pero eso, es otra historia...</p><p style="text-align: justify;">De eso queremos hablaros Irma y yo. De la historia que han creado para vosotros Alicia y Pedro. Vale, con algo de ayuda por mi parte. No hay que ser demasiado modesto. Os voy a pasar la sinopsis que hicimos entre todos:</p><p style="text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjjNZGSzEau0Kn9uNdArFO6MLrTHPqswG7cTI5d_hofK5RbV9Vtk5LxfZaSHN5ecz9tfgOpFcI3jCrSpRKSabpmumH1JIMZwK_0zzkLrz8Cg3n2KykrR5Qj0HIlhdzebw-VPROUOmJlHIu7IRRj2ra-eHyYMW_Kk8UKSAnu6hSXM7bcGnYtj08Y_TtUgQB/s2000/IMG-20230913-WA0006.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="2000" height="569" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjjNZGSzEau0Kn9uNdArFO6MLrTHPqswG7cTI5d_hofK5RbV9Vtk5LxfZaSHN5ecz9tfgOpFcI3jCrSpRKSabpmumH1JIMZwK_0zzkLrz8Cg3n2KykrR5Qj0HIlhdzebw-VPROUOmJlHIu7IRRj2ra-eHyYMW_Kk8UKSAnu6hSXM7bcGnYtj08Y_TtUgQB/w569-h569/IMG-20230913-WA0006.jpg" width="569" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div>Estamos en la <a href="https://durii.store/products/irma-o-esa-persistente-calle-de-paris?fbclid=IwAR0OorIpT3JmIzxG7UUyAHlbwT0atFaHWnt0umcti2KY8ore2mHvp5PfkBs" target="_blank">web</a> de la editorial. Durii. Y también podemos ir a tu casa si nos pides en las librería o en los demás canales de venta de libros por Internet. Eso ya os lo cuentan en el enlace. Por no aburriros.<p></p><p style="text-align: justify;">Y termino, que me tengo que ir. No sé si me toca Facebook... Lo tengo que mirar en el cuaderno. Espero volver por aquí para contaros más de Irma. Espera, espera, Instagram, que ya voy, después...</p><p style="text-align: justify;">¡Perdón! que me iba sin despedirme. Hasta otra y muchas gracias a los que paséis por aquí. Os quiero.</p>Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-35796512673259496582023-02-25T21:21:00.003+01:002023-02-25T21:21:56.745+01:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/dPVMa0jNODs" width="320" youtube-src-id="dPVMa0jNODs"></iframe></div><br /><p></p><p>Resulta extraño volver a escribir en este espacio tan abandonado por mí. Extraño. Los tiempos no paran y van cerrando ciclos. Extraño. Me siento como un impostor. Y ese calor que sentía cuando empecé por este mundo no aparece. Frío. Extraño. Impostor. F. E. I. Román. Julio. Han seguido vivos. Siguen vivos. Me resulta tan extraño volver a escribir por aquí. Se nota. Lo noto. Dejo mis palabras y las de los amigos de Radio Zona Tribu que me han dado un empujón. No sé hacia dónde. A los fantasmas de este mundo: os quiero, siempre os querré.</p>Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-91231535996108556242021-12-07T11:52:00.000+01:002021-12-07T11:52:57.594+01:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwl1-Eyx6XFiH-bT4_xqJJpJa_lqAn0yIMb7SVwuT3hYcEIum0eU9hTM4TX0SWpj7ZOTIaXsm3-UYd6vmrx_2ikWDrz4hNy4InZzq7Zj21_Zr0NHtRSXMX9HKa2GLQ3_HyoxSGQboatgoC/s2812/IMG_20211130_094210.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2812" data-original-width="2345" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwl1-Eyx6XFiH-bT4_xqJJpJa_lqAn0yIMb7SVwuT3hYcEIum0eU9hTM4TX0SWpj7ZOTIaXsm3-UYd6vmrx_2ikWDrz4hNy4InZzq7Zj21_Zr0NHtRSXMX9HKa2GLQ3_HyoxSGQboatgoC/s320/IMG_20211130_094210.jpg" width="267" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hace 10 años que publiqué mi primer libro, un libro de relatos que titulé "La sombra de las horas" y que fue el que me recomendó que pusiese en marcha este blog que, aunque lo renuevo muy de tarde en tarde, no he querido ni quiero cerrar. Muchos recuerdos y much@s amig@s virtuales andan por aquí. Algun@s ya no están siquiera entre nosotros en esta vida, la real. Me he acordado mucho de vosotr@s, amig@s a los que un día la no vida decidió llevaros con ella. Y de vez en cuando leo vuestros comentarios en alguna que otra entrada antigua.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Después de este mínimo pero imprescindible recuerdo, agradecimientos. Agradecimientos a todos los que habéis pasado por aquí, a los que acogisteis a mis sombras con un cariño que yo nunca hubiese imaginado, a todo este mundo bloguero. Quiero centralizar ese agradecimiento en la madrina de mis sombras, en Margari, la jefa de <a href="http://mislecturasymascositas.blogspot.com/" target="_blank">Mis lecturas y más cositas</a> a la que nunca podré agradecer lo suficiente el cariño con el que ha tratado siempre a "nuestras sombras" y a los hermanos que han llegado después. Dicho una vez más, gaditana... Y son pocas...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Por último, yo he venido aquí a hablar de mi sorteo:</div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b>En un diciembre de hace 10 años
publiqué en la editorial Círculo Rojo mi primer libro, el libro de relatos “La
sombra de las horas”. Diez diciembres después podéis haceros con él en el
sorteo que pongo en marcha hasta el 15 de diciembre. ¿Cómo? Es
imprescindible que me dejéis un comentario diciendo que participáis y os corresponderán 5 números. Y si os pasáis por mi <a href="https://luismiguelmoralespeinado.es/" target="_blank">página web</a> y en CONTACTO me dejáis otro comentario, 5 números más. Serán 10 los premios, uno por cada diciembre que ha pasado:
Dos lotes de mis tres libros de la foto que acompaña a esta entrada y 8
ejemplares de “mis sombras”.</b><o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"></div><p></p><div style="text-align: justify;">¡¡¡¡Gracias!!!!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><p></p>Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-66573349170967160002021-03-25T11:31:00.000+01:002021-03-25T11:31:17.852+01:00CUANDO NACEN LOS NOMBRES: Críticas en un año distinto.<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYFZ2mrevcQILzV87dKZZLCe2pfS3rZzGtM_jgeF_MDzMI3rUbwzrgcV_ChaC2nT5dIlIKRRX7Bm308Af5CB3BbpLI8dQy0yg5DTOADURAQyGL-pIB3ofQle_47XBZvy7tBtV2D-TCglaE/s809/CUB+EXT+CUANDO+NACEN+LOS+NOMBRES.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="809" data-original-width="526" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYFZ2mrevcQILzV87dKZZLCe2pfS3rZzGtM_jgeF_MDzMI3rUbwzrgcV_ChaC2nT5dIlIKRRX7Bm308Af5CB3BbpLI8dQy0yg5DTOADURAQyGL-pIB3ofQle_47XBZvy7tBtV2D-TCglaE/w134-h206/CUB+EXT+CUANDO+NACEN+LOS+NOMBRES.jpg" width="134" /></a></div><br /><b style="text-align: center;"><br /></b><p></p><p style="text-align: justify;"><b style="text-align: center;">Esta es una entrada muy especial por lo que han significado los últimos 365 días en mi vida literaria. Un año al que no quiero ponerle calificativos y que quedará como un recuerdo oscuro pero no exento de destellos de luz. Y esto es lo que vengo a contaros: luz. Mis nombres nacieron y no pudieron acercarse a vosotros en presentaciones, algo fundamental para nosotros, los escritores fantasma👻, algo que nos da la vida. Han estado callados, a la espera.</b></p><p style="text-align: justify;"><b style="text-align: center;">Y llegó la primera reseña, la más querida por la brisa gaditana que me traía. Margari siempre ahí, con su blog y su amistad. Además, con una reseña que supera en calidad a la novela, sin dudarlo. Ya ha pasado por esta bitácora, en la anterior entrada, pero no tengo más remedio que repetirla, porque no me canso de leerla. ¡Gracias, amiga! </b></p><p style="text-align: justify;"><b style="text-align: center;">Tras un largo periodo de sequía crítica, la segunda reseña llegó desde una web que es una institución en el mundo de los libros: <i>Anika entre libros</i>. Alegría, emoción y gratitud hacia la reseñadora, Ysabel, y hacia la fundadora de la web, Anika. Un deseo cumplido. ¡Gracias, Ysabel y Anika!</b></p><p style="text-align: justify;"><b style="text-align: center;">Por último, la más cercana en el tiempo, la del escritor y crítico Recaredo Veredas en la Revista la República de las Letras de la Asociación Colegial de Escritores. Un orgullo aparecer entre sus páginas digitales y un peldaño más ascendido en mi aprendizaje. ¡Gracias, Recaredo!</b></p><p style="text-align: justify;"><b style="text-align: center;">El orden en el que he colocado las críticas es el de más cercanía en el tiempo, aunque si pudiese rotarían constantemente. Cada una de ellas me ha enseñado que debo seguir luchando para que lo que quiero contaros en mis escritos llegue hasta vosotros, y que día a día se amplíe el número de lectores. Os dejo, que vais a llegar exhaustos a la primera crítica...</b></p><h1 class="title single-title uppercase" style="text-align: justify;"><br /></h1><h1 class="title single-title uppercase" style="text-align: center;"><img alt="Republica de Las Letras" src="https://republicadelasletras.acescritores.com/wp-content/themes/revista-child/images/logo.png" /></h1><h1 class="title single-title uppercase" style="text-align: center;">LO UNIVERSAL </h1><h1 class="title single-title uppercase" style="text-align: center;">| «CUANDO NACEN LOS NOMBRES»</h1><h1 class="title single-title uppercase" style="text-align: center;"> DE LUIS MIGUEL MORALES</h1><div style="text-align: justify;">De <a href="https://republicadelasletras.acescritores.com/author/redaccion-redaccion/" rel="author">Redaccion</a> 15 marzo 2021 <a href="https://republicadelasletras.acescritores.com/category/critica/" rel="category tag">Crítica</a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div> <h6 style="text-align: justify;">El autor escribe sobre una novela dominada por sus magníficos personajes, una trama eficaz y una considerable pericia técnica</h6><p style="text-align: justify;"><strong>© RECAREDO VEREDAS</strong></p><p style="text-align: justify;"><em>Cuando nacen los nombres</em> es una novela breve pero importante, pues aborda temas básicos no solo de nuestros tiempos sino de todos los tiempos, como son la lealtad, el poder o el peso siempre relativo de la verdad. No descuida el amor, su fragilidad y lo imprevisibles que resultan sus idas y venidas, sea cual sea la edad de los enamorados. <strong>Luis Miguel Morales</strong> utiliza una prosa medida, cuidada pero nunca farragosa, que busca entretener pero trata al lector con seriedad, considerándole un adulto. Remite, en cierto modo, a la nueva narrativa española, a la época de esplendor de <strong>Guelbenzu</strong> o <strong>Muñoz Molina</strong>. Sin lugar a dudas llama la atención la madurez del autor, en quien se presume una obra más extensa y se adivina un notable porvenir.</p><div class="wp-caption alignleft" id="attachment_4545" style="float: left;"><div style="text-align: justify;"><img alt="" class="wp-image-4545" height="265" src="https://republicadelasletras.acescritores.com/wp-content/uploads/autor-4.jpg" width="272" /></div><p class="wp-caption-text" id="caption-attachment-4545" style="text-align: justify;">El novelista<strong> Luis Miguel Morales</strong></p></div><p style="text-align: justify;"><strong>Morales</strong> tiene un dominio pocas veces frecuente del diálogo, que en <em>Cuando nacen los nombres</em> tiene una importancia muy superior a la habitual en la narrativa española. Además las voces de los protagonistas tienen campos semánticos propios, absolutamente definidos, que dicen tanto de su carácter, de sus virtudes y limitaciones, como las propias indicaciones del narrador. Un ejemplo claro ocurre con la esposa del potentado y su amiga, tan reconocibles y a la vez tan profundas porque nos llevan a temas tan universales como la permanencia del amor y el deseo transcurridos años, incluso décadas de relación o la resistencia al inapelable transcurso del tiempo. Destaca por su complejidad y riesgo la manera en que aborda un tema tan delicado como el duelo y el caos emocional que siempre lo acompaña. También su reflexión sobre el poder es magnífica y nos conduce a lugares no por oscuros y poco frecuentados menos importantes: la importancia de guardar los secretos de los más poderosos, incluso, aunque parezca paradójico, cuando son desvelados. No deja de mostrar el lado contrario: el de aquellos que sufren las consecuencias de las grandes decisiones, los más precarios, los siempre olvidados. Es magnífica la manera en que muestra en paralelo el brillo y la miseria, sin caer nunca en la desfocalización. Así pues, todos los personajes, tanto principales como secundarios, están trazados con sumo cuidado. Entre todos ellos destaca sobremanera la mezcla de contradicción y coherencia del protagonista, que al mismo tiempo engaña y busca la verdad, anhela el amor y lo niega.</p><h5 style="text-align: justify;"><strong>Una gran sorpresa que merece el mejor de los destinos, tanto frente a la crítica como frente a los lectores</strong></h5><p style="text-align: center;"><strong><img alt="" class="size-medium wp-image-4543 alignleft" height="162" src="https://republicadelasletras.acescritores.com/wp-content/uploads/portada-libro-2-200x300.jpg" width="108" /></strong></p><p style="text-align: justify;">Sobre tales temas y sentimientos vuela una trama que hace avanzar la novela, dominada por la ingenuidad, el amor y la irrupción de las nuevas tecnologías en todos los ámbitos de la vida, incluso en los más íntimos. No es una trama trivial, pero sí está supeditada a la fuerza de los personajes. No es trivial porque termina generando una bola de nieve que casi arrolla al protagonista, aunque, como suele suceder tantas veces, al final lo redima.</p><p style="text-align: justify;">Concluyendo, una novela que vuelve a demostrar la calidad de los sellos más pequeños y la importancia de que sigan vivos, ajenos a prejuicios, y de valorar en su justa medida las nuevas voces. Una gran sorpresa que merece el mejor de los destinos, tanto frente a la crítica como frente a los lectores.</p><p style="text-align: justify;"><em>Cuando nacen los nombres.</em> <strong>Luis Miguel Morales.</strong> Libros Indie. 12,35 €, 146 páginas.</p><hr style="text-align: justify;" /><p style="text-align: justify;"><strong><img alt="" class="size-thumbnail wp-image-3636 alignleft" height="75" src="https://republicadelasletras.acescritores.com/wp-content/uploads/2020/03/retrato-150x150.jpg" width="75" />RECAREDO VEREDAS </strong> (Madrid, 1970) ha estudiado Derecho, Edición y Creación Literaria. Ha publicado 8 libros. El último es la recopilación de testimonios <em>Todo es verdad </em>(Sílex, 2020). Los que más le gustan son los más breves, los poemarios <em>Nadar en agua helada</em> (Bartleby, 2012) y <em>Esa franja de luz</em> (Bartleby, 2019), pero se siente orgulloso de toda su progenie. Incluye el ensayo <em>No es para tanto</em> (Sílex, 2016), la novela <em>Deudas vencidas</em> (Salto de Página, 2014), la colección de relatos <em>Actos imperdonables</em> (Bartleby, 2013) y dos obras perdidas en el espacio-tiempo: la colección de relatos <em>Pendiente </em>(Dilema-Escuela de Letras 2004) y el manual <em>Cómo escribir un relato y publicarlo </em>(Dilema-Escuela de Letras, 2006). Ha trabajado para diversas editoriales, entre las que destaca Alfaguara. Ha sido profesor en la Escuela de Letras y en Fuentetaja. Ha reseñado, entre otros medios, en<em> Quimera, ABC, Política Exterior, Letras Libres</em> y <em>Revista de Letras.</em> </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ff00fe; font-size: x-large;"><b>XXXXXX</b></span></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ff00fe; font-size: x-large;"><b><br /></b></span></p><p style="text-align: center;"><span class="wysiwyg-font-size-24"><img alt="Anika entre libros" src="https://www.anikaentrelibros.com/images/logo_anika.png" /></span></p><h1 style="text-align: center;">cuando_nacen#losnombres</h1><div class="col-izquierda izquierda" style="float: left; text-align: center;"><div style="text-align: justify;"><strong> <a href="https://www.anikaentrelibros.com/cuando-nacenlosnombres">https://www.anikaentrelibros.com/cuando-nacenlosnombres</a></strong></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: 700;"><br /></span></div>
<span style="font-weight: bold;"><div style="text-align: center;">Ficha realizada por: Ysabel M.</div></span><br /><div class="detalle-datos-libro" style="float: left;"><p></p><div style="text-align: center;"><strong>Título: </strong>cuando_nacen#losnombres</div><strong><div style="text-align: center;"><strong>Título Original: </strong>(cuando_nacen#losnombres, 2020)</div></strong><strong><div style="text-align: center;"><strong>Autor: </strong><a href="https://www.anikaentrelibros.com/autores/Contenido.aspx?autor=Luis%20Miguel%20Morales">Luis Miguel Morales</a></div></strong><strong><div style="text-align: center;"><strong>Editorial: </strong>Libros Indie</div></strong><p style="text-align: center;"><strong>Copyright:</strong></p><p style="text-align: center;">© 2020, del texto Luis Miguel Morales Peinado.</p><p style="text-align: center;">© 2020, de la edición. maquetación y diseño Libros Indie.</p><strong><div style="text-align: center;"><strong>Edición: </strong>1ª Edición: Febrero 2020</div></strong><strong><div style="text-align: center;"><strong>ISBN: </strong>9788418112935</div></strong><strong><div style="text-align: center;"><strong>Tapa: </strong>Blanda</div></strong><strong><div style="text-align: center;"><strong>Etiquetas: </strong>amor misterio entrevista intriga tensión literatura española novela corta relaciones personales miedo secretos infidelidades periodistas anónimos</div></strong><strong><div style="text-align: center;"><strong>Nº de páginas: </strong>145</div><div style="text-align: center;"><br /></div></strong></div><div class="comprar-y-votar" style="float: left;"><div class="migustar" style="float: left;"><div class=" fb_reset" id="fb-root" style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><iframe frameborder="0" height="1000px" src="https://www.facebook.com/plugins/like.php?app_id=&channel=https%3A%2F%2Fstaticxx.facebook.com%2Fx%2Fconnect%2Fxd_arbiter%2F%3Fversion%3D46%23cb%3Df10665a8a299cd4%26domain%3Dwww.anikaentrelibros.com%26origin%3Dhttps%253A%252F%252Fwww.anikaentrelibros.com%252Ff3e3d97e3fbd0d4%26relation%3Dparent.parent&container_width=100&font=arial&href=http%3A%2F%2Fwww.anikaentrelibros.com%2Fcuando-nacenlosnombres&layout=box_count&locale=es_ES&sdk=joey&send=false&show_faces=false&width=450" style="border-style: none; border-width: initial; font-family: inherit; font-size: 12px; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; height: 40px; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; position: absolute; text-align: justify; vertical-align: baseline; visibility: visible; width: 92px;" width="450px"></iframe></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div> <h2 style="text-align: justify;">Argumento:</h2><p style="text-align: justify;">Pedro es un <strong>periodista que trabaja como <em>freelance</em></strong>. La suerte quiere que uno de los banqueros más importantes le conceda su primera <strong>entrevista</strong>. Sin embargo, algo ocurrirá y dicha entrevista no podrá finalizarse. Silvia es la novia de Pedro, un día se ve obligada a dejarlo todo para poder esclarecer qué son esos <strong>extraños mensajes</strong> que está recibiendo. Pedro sospecha de la viuda del banquero, ¿será ella la autora?</p> <h2 style="text-align: justify;">Opinión:<strong> </strong></h2><p style="text-align: justify;"><strong>Luis Miguel Morales</strong> es otro de esos autores que acabo de descubrir de la mano de la editorial Libros Indie. Ellos han publicado su novela <strong>"cuando_nacen#losnombres"</strong>. Novela que me ha parecido curiosa y original, con la que no solo pasas un buen rato, sino que te mantiene en tensión, con ganas de no detener la lectura porque quieres resolver todos los interrogantes que aparecen y que se plantean sus protagonistas.</p><p style="text-align: justify;">En esta novela, <strong>los nombres tienen un papel muy importante porque detrás de cada uno de ellos se esconde una incógnita que resolver</strong>. No son simples nombres, sino que van más allá. Esto es una de las cosas más atractivas de esta novela y de lo que más me ha gustado. Aporta mucha fuerza a la trama y al desarrollo de la historia. Cada uno de estos nombres no solo identifica a cada uno de los personajes, sino que es como una especie de peso sobre ellos. De alguna forma, los marca.</p><p style="text-align: justify;">Pedro es uno de los protagonistas principales. Es <strong>periodista</strong>, trabaja por libre y lo cierto es que tiene mala suerte. Cuando leáis la novela entenderéis el porqué de esto. Me ha parecido un buen personaje, de los que conectan rápidamente con el lector, lo mismo que Silvia. Ella es su novia. También ella tiene un momento malo al verse obligada a dejarlo todo para centrarse en algo nada agradable: una serie de <strong>mensajes anónimos</strong> que le preocupan.</p><p style="text-align: justify;">El detonante de estos anónimos es Antonio Martín, la persona a la que va a entrevistar Pedro. Es un hombre poderoso. Junto a él está su mujer, Mercedes, que tendrá más peso de lo que aparenta en un primer momento. Mercedes ejercerá una gran influencia sobre Pedro, de la que le costará no solo escapar, también resistir.</p><p style="text-align: justify;">Como vemos, son <strong>personajes con una fuerte personalidad</strong> que van marcando el desarrollo de la trama. <strong>Luis Miguel Morales</strong> <strong>sabe cómo dosificar la tensión</strong>, impedir que todo se resuelva pronto para que el lector no pierda el interés en la lectura. Me gusta su forma de escribir. <strong>Es ágil, amena, te engancha</strong>. Es una lectura buena, con una base literaria en la que se nota que su autor sabe escribir y narrar una historia.</p><p style="text-align: justify;"><strong>"cuando_nacen#losnombres"</strong> va a permitirte descubrir a su autor. Es una lectura que me ha sorprendido y para bien.</p><p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;">Ysabel M.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #ff00fe; font-size: x-large;">XXXXX</span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p></p><div style="text-align: center;"><b><span style="color: red; font-size: large;">Blog MIS LECTURAS Y MÁS COSITAS. </span></b></div><div style="text-align: justify;"><a href="https://mislecturasymascositas.blogspot.com/2020/05/cuandonacen-losnombres-de-luis-miguel.html"></a><a href="https://mislecturasymascositas.blogspot.com/2020/05/cuandonacen-losnombres-de-luis-miguel.html">https://mislecturasymascositas.blogspot.com/2020/05/cuandonacen-losnombres-de-luis-miguel.html</a></div><p></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><h3 style="text-align: center;">Cuando_nacen #losnombres de Luis Miguel Morales</h3><p></p><div style="text-align: justify;"><br /></div> <p></p><div style="text-align: justify;"><a href="https://librosindie.com/wp-content/uploads/2020/02/9788418112935-300x300.jpg"><img alt="" src="https://librosindie.com/wp-content/uploads/2020/02/9788418112935-300x300.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><b>Cuando_nacen #losnombres</b></div><div style="text-align: justify;"><b>Luis Miguel Morales</b></div><div style="text-align: justify;"><b>Libros Indie, 2020</b></div><blockquote><div style="text-align: justify;"><i><b>Los miedos, la ambición, la insatisfacción, la desesperación. El amor.<br /><br /></b></i><i><b>A PEDRO, periodista <em>free lance</em>, le consiguen su primera entrevista con uno de los más importantes banqueros del país, el señor Martín. Una entrevista que se trunca a la mitad porque este le echa de su casa violentamente ante lo que cree preguntas humillantes. Su novia, SILVIA, lo aparca todo, incluida la novela que escribía en ese momento, por ayudarle a esclarecer el origen de unos tuits misteriosos relacionados con la posible publicación de esa entrevista. ANTONIO dice llamarse su autor. Y más nombres que parecían escondidos van surgiendo, como el de la viuda del señor Martín: MERCEDES. Porque a veces los nombres se interponen entre nosotros y se convierten en los protagonistas.<br /><br /></b></i><i><b>Porque todos los nombres esconden algún secreto.</b></i></div></blockquote><p style="text-align: justify;"> <br /></p><div style="text-align: justify;"><b>No sé</b> cómo empezar esta reseña. Puedo empezar hablando de sus personajes. De Pedro, el periodista, quien nervioso ante su primera e importante entrevista, no realiza las preguntas más correctas. ¿O sí? Porque indudablemente esas preguntas, incómodas para el entrevistado, son las más interesantes. Y me quedo con la duda de si realmente Pedro quiso o no quiso hacerle esas preguntas. Esas preguntas más ambiciosas, que tenía preparadas pero que sabía que no debía formular. Lo que nos queda claro es que se las hizo. Y que al sr. Martín no le gustó nada. Tan poco le gustó que lo amenazó y lo echó de su casa. Y desde ese momento el miedo se instala en la vida de Pedro. Miedo por si su carrera se ha acabado antes incluso de empezarla. Miedo por incluso su vida, porque desconoce hasta donde pueden llegar las influencias del banquero. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Puedo seguir hablando de Silvia, su novia, quien lo deja todo para ayudarlo. Incluso la novela que estaba escribiendo en esos momentos. Ambos se centran en descubrir quién está detrás de los tuits que un tal Antonio escribe amenazando a Pedro. Es alguien que conoce la verdad, pero, ¿cómo? ¿Y quién es realmente? ¿Terminarán afectando estos tuits a su relación? ¿Terminará su novela? De todos los personajes, Silvia es quien más me ha gustado.</div><div style="text-align: justify;"><blockquote> <i>“… últimas palabras, esas que deben ser definitivas, que no pueden fallarles al resto de las palabras ya contadas. Tantas novelas pasan de ser buenas a no ser nada por esas últimas líneas…”</i><br /></blockquote></div><div style="text-align: justify;">Y <b>no sé </b>si hablar de Mercedes, la viuda del señor Martín. Mercedes, quien hasta la muerte de su marido, era simplemente la señora del señor Martín. Y a partir de ese momento parece que vuelve a recobrar su identidad, a ser Mercedes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>No sé</b> si hablar de la constante crítica que hay en esta historia. Crítica a esta sociedad en la que estamos viviendo, crítica a la ambición desmedida que se olvida de las víctimas que hay detrás, crítica a esas redes sociales donde bajo el anonimato la gente se cree inmune a todo y puede decir lo que le plazca, haga el daño que haga…</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>No sé </b>si hablar de lo mucho que me gusta cómo el autor juega con las palabras. Las controla, las domina, sabe usar los adjetivos justos y necesarios para perfilar sus personajes, que son la base de su historia. Y sabe darle a ésta el ritmo adecuado para ir leyendo sin prisas, pero sin pausa. Porque no es una novela de ritmo vertiginoso, sino de las que te van atrapando poco a poco. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y es que <b>no sé</b> qué decir cuando leo una novela que me gusta más a medida que va reposando en mi cabeza. </div><blockquote><div style="text-align: justify;"><i>"Y pensó que a veces los nombres, cuando mueren, de inmediato, vuelven a nacer".<br /><br /><br />MARGARI.</i></div></blockquote></div>Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-68595719152425146392020-05-22T12:34:00.002+02:002020-05-22T12:35:14.266+02:00Reseña<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdmyKlmi8_5KhkPSN4He79L7wUcrGtE7uHaf9dLKg_5yz0r4QcReG5PTu-TzR2nZkuCjd_gXhYlGyQzYnqxSUHyWU_bbEs6XrwNRHBEl4eXVfvI9PfGJTISHi63-qj2aeOFFW2GmSfxkou/s1600/portada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="690" data-original-width="460" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdmyKlmi8_5KhkPSN4He79L7wUcrGtE7uHaf9dLKg_5yz0r4QcReG5PTu-TzR2nZkuCjd_gXhYlGyQzYnqxSUHyWU_bbEs6XrwNRHBEl4eXVfvI9PfGJTISHi63-qj2aeOFFW2GmSfxkou/s320/portada.jpg" width="212" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Os dejo una reseña de mis "nombres" que, sin duda, supera a lo reseñado. Viene de Cádiz. Del blog </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><a href="https://mislecturasymascositas.blogspot.com/2020/05/cuandonacen-losnombres-de-luis-miguel.html?showComment=1589999079232#c7675471591540872639" target="_blank">https://mislecturasymascositas.blogspot.com</a>.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Una vez más doy las gracias a Margari, su autora, porque con su lectura siempre me descubre algo nuevo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="background-color: white; color: #616161; font-family: "PT Sans Caption"; font-size: 14.85px;">"No sé </b><span style="background-color: white; color: #616161; font-family: "pt sans caption"; font-size: 14.85px;">si hablar de lo mucho que me gusta cómo el autor juega con las palabras. Las controla, las domina, sabe usar los adjetivos justos y necesarios para perfilar sus personajes, que son la base de su historia. Y sabe darle a ésta el ritmo adecuado para ir leyendo sin prisas, pero sin pausa. Porque no es una novela de ritmo vertiginoso, sino de las que te van atrapando poco a poco."</span><span style="background-color: white; color: #616161; font-family: "pt sans caption"; font-size: 14.85px;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #616161; font-family: "pt sans caption"; font-size: 14.85px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<a href="https://mislecturasymascositas.blogspot.com/2020/05/cuandonacen-losnombres-de-luis-miguel.html?showComment=1589999079232#c7675471591540872639" target="_blank">https://mislecturasymascositas.blogspot.com/2020/05/cuandonacen-losnombres-de-luis-miguel.html?showComment=1589999079232#c7675471591540872639</a></div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-42747161392198739692020-04-02T13:34:00.001+02:002020-04-02T13:40:34.465+02:00CUANDO NACEN LOS NOMBRES sin gastos de envío<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://librosindie.com/producto/cuando-nacen-los-nombres/" target="_blank"><span style="font-size: x-large;">WEB LIBROS INDIE</span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<img border="0" data-original-height="690" data-original-width="460" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr0OIr9zv-mt9OFzZsOVm9yztoFE3wh5KJM48aJBnDXna109Az-rEKmOIGgegyjGhwX4gozo2mX1g6xDKG1SaQ1v1S6fvQLqaUzhCwU0Gr25Casp6PiTBgF712eIUqDaLo7Toh4zFw3ecl/s640/portada-001.jpg" width="424" /></div>
<br /></div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-47406976283970513622020-03-23T10:20:00.001+01:002020-03-23T11:01:35.418+01:00Gratis DONDE TODOS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhje_t8HrI3i2bISaJq6GYS0poRi-XSwjf3p-yTqPOdnx_uXxfHbBwUdRhTs5faheOJNQ9o2_5XO-FCHHxC0ecbo6ncXFwd7w9LOG4SPZH3oZ_PbeiW2TcZqObyLtbFqZF4iO_NKAVJRDmX/s1600/Portada2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="809" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhje_t8HrI3i2bISaJq6GYS0poRi-XSwjf3p-yTqPOdnx_uXxfHbBwUdRhTs5faheOJNQ9o2_5XO-FCHHxC0ecbo6ncXFwd7w9LOG4SPZH3oZ_PbeiW2TcZqObyLtbFqZF4iO_NKAVJRDmX/s320/Portada2.jpg" width="237" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><a href="http://luismiguelmoralespeinado.es/donde-todos">P</a>odéis descargaros gratos mi anterior libro publicado en mi nueva</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><a href="http://luismiguelmoralespeinado.es/donde-todos" target="_blank">WEB</a> </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">y en formato PDF, hasta mañana 24 de marzo.</span></div>
</div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-15644495224495750782019-05-31T11:50:00.003+02:002019-05-31T11:50:32.578+02:00Una luna con brillos diferentes<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/DQ6_iixlfrg/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/DQ6_iixlfrg?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #0a0a0a; font-family: Roboto, Arial, sans-serif; white-space: pre-wrap;">Poema leído en el acto que organizaron <b>Amnistía Internacional</b> y <b>Poekas</b> en </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #0a0a0a; font-family: Roboto, Arial, sans-serif; white-space: pre-wrap;"><b>Radio Vallekas</b> el 30 de mayo de 2019.</span></div>
</div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-70441441431351030972019-05-14T21:04:00.000+02:002019-05-14T21:04:33.468+02:00Presentación de la Antología Poética Chile - España "Puente de Poesía"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6Ub73EDFwCvmSPmaNVm0o38RgRG7xW9PHz12zOp2Zzyz_7HRfSt7hSBlAcdTv3HdZnYuWHq-4BnO87Z3Hvw7zW62FCMh4AXOwg45QC620rO1e7cda1aeKG-BergyIo9Lxol7DyET54IbR/s1600/Cartel-General-ESP%255B16192%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1132" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6Ub73EDFwCvmSPmaNVm0o38RgRG7xW9PHz12zOp2Zzyz_7HRfSt7hSBlAcdTv3HdZnYuWHq-4BnO87Z3Hvw7zW62FCMh4AXOwg45QC620rO1e7cda1aeKG-BergyIo9Lxol7DyET54IbR/s640/Cartel-General-ESP%255B16192%255D.jpg" width="451" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">Dos poemas de mi "Apenas lucidez" comparten libro con poetas chilenos y españoles. Y lo presentamos en Madrid el próximo 26 de mayo. Estáis invitados.</span></div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-7412367390797033022019-04-30T14:47:00.001+02:002019-04-30T14:53:10.915+02:00Fallo VI Certamen microcuentos Vallecas Calle del Libro<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1Scx-a5cLIyFfX8uxlO0P0we_mq586EN7MxUJMH5_5PrzgDOnvnhBssJ-oOpvq9tKC1DjWFf13Zc10ZQWPQVTRx7kdj_JnoTUWIvfNABHrPmXMVZAJvS5t-A1Qemml2vHAfZM5lE3bLwb/s1600/premiados.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="997" data-original-width="1600" height="398" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1Scx-a5cLIyFfX8uxlO0P0we_mq586EN7MxUJMH5_5PrzgDOnvnhBssJ-oOpvq9tKC1DjWFf13Zc10ZQWPQVTRx7kdj_JnoTUWIvfNABHrPmXMVZAJvS5t-A1Qemml2vHAfZM5lE3bLwb/s640/premiados.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Un año más, y vamos por el sexto, se repitió en Vallecas una jornada entrañable. Un día que estuvo a punto de desaparecer del calendario cultural del barrio. Desde Vallecas Todo Cultura, la librería Muga y la Cervecería Cruz Campo, entre otros, se apostó por que esto no ocurriera y yo aporté mi granito de arena, como secretario de un magnífico jurado, para que, al menos, se pudiese celebrar la edición de residentes en la Comunidad de Madrid, dividida en dos categorías: Edad igual o menor a 16 años y Mayores de 16 años. Esperemos que el año que viene podamos repetir, al menos, estas dos categorías. Por nosotros no va a quedar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Muchísimas gracias a los participantes y a los que llegaron al final para representarlos. Fue un verdadero placer compartir con ellos mesa y librería. Os dejo con los relatos ganadores. Disfrutadlos.</div>
<br />
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><b><br /></b></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><u>Microrrelato ganador Edad igual o menor a 16 años</u></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><u>Autora: </u></span></span><b><span style="font-family: "times new roman" , serif; text-align: left;">Celia</span><span style="font-family: "times new roman" , serif; text-align: left;"> Ortiz Buzarra</span></b></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><b><br /></b></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><b>ACUSACIÓN
INJUSTA</b></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;">Encima
ahora dices que es </span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><i>mi</i></span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;">
culpa que falleciera –su indignada exclamación reverberó por todo
el barrio. Resopló ante la acusación a la vez que limpiaba su daga,
antes escarlata.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><u>Microrrelato ganador Mayores de 16 años</u></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><u>Autor: </u></span></span><span style="font-family: "verdana" , serif; font-size: 9pt; text-align: left;"><b>Agustín
García Aguado</b></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , serif; font-size: 9pt; text-align: left;"><b><br /></b></span></div>
<div align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><b>PRIMER
DÍA DE ADULTO</b></span></span></span></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://draft.blogger.com/null" name="_GoBack"></a>
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">Fueron
días muy ajetreados. Mientras la tía Lola se ponía de parto, papá
decidió someterse a su operación de cataratas. No se hablaba de
otra cosa en el barrio, y yo no entendía nada. Mamá y yo comenzamos
las visitas al hospital de buena mañana. Primero nos colamos en el
materno infantil disfrazándonos de médicos. Con nuestras batas
blancas y nuestros fonendoscopios, podíamos entrar en los paritorios
sin despertar sospechas. De este modo pudimos ver el nacimiento del
primo Luis a través de cristales. Conforme asomaba la cabecita mamá
disparaba la réflex sin poder contener la risa. Después, con un
montón de fotos del neonato, nos perdimos en un laberinto de
pasillos hasta llegar a oftalmología. Allí papá parecía
esperarnos en una camilla en las puertas del quirófano con los
brazos cruzados sobre el pecho y temblando de frío. Nadie vio cómo
mamá, después, de estamparle un beso en la frente, extrajo unas
tijeras del bolsillo y le hizo su labor de poda entre las piernas.
“Ya no tendrás más hermanos primos, hijo mío...”, dijo para sí
cuando salimos del hospital. Aquel día me dejaron beber mi primer
vaso de vino con la comida.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><br /></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><br /></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><u>Microrrelato 2º clasificado Mayores de 16 años</u></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><u>Autor: </u></span></span></span><span style="text-align: left;"><b>Miguel Ángel Page Hernández</b></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="text-align: left;"><b><br /></b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "garamond" , serif;"><span style="font-size: small;"><b>EL
EMISARIO</b></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<span style="font-family: "garamond" , serif;">
</span><span style="font-family: "garamond" , serif;"><i>A Javier Ximens,
i.m.</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "garamond" , serif;">Después
de que aquello sucediera, comenzaron a aparecer palabras por los
lugares que solíamos frecuentar. Al principio no le di importancia,
pues los grafitis siempre habían inundado los muros y cierres
metálicos del barrio. Pese a lo extraño de no ser las típicas
frases revolucionarias, estos eran vocablos como abrazo, soñar o
pluma. Cuando empecé a encontrar palabras como jofaina, trébedes o
feligrés, deduje que aquello no podía ser fruto de la casualidad.
Estaba intentando comunicarse conmigo. Durante semanas agrupé todos
los términos que pude encontrar, dando forma a un sinfín de
combinaciones hasta armar un microrrelato. Hoy acabo de terminarlo, y
deseo con todas mis fuerzas que sea él quien se lleve el gato al
agua.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "garamond" , serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "garamond" , serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "garamond" , serif;"><u>Microrrelato 3er clasificado Mayores de 16 años</u></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "garamond" , serif;"><u>Autor: </u></span><span style="text-align: left;"><b>Javier Esteban Jiménez</b></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="text-align: left;"><b><br /></b></span></div>
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.76cm;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b style="background-color: white; color: #333333; font-family: "Times New Roman", serif;">LA PRIMA MARGA</b></div>
<br />
El tío Andrés vino de Argentina con canas en la barba.<br />
<br />
-¡Niños: os traigo una sorpresa! –nos dijo.<br />
<br />
Después sacó una tiza del bolsillo y dibujó un círculo en el suelo.<br />
<br />
-Esto es un agujero –añadió-. ¡Asomaos! Dentro del agujero está la Casa Rosada, los conciertos de rock de San Telmo, el estadio del Boca, las madres de Plaza de Mayo. <br />
<br />
Pero no era fácil hacer volar la imaginación. Escuchábamos atentos sus historias de Argentina, nos asomábamos al agujero y no veíamos nada.<br />
<br />
Hasta que llegó la prima Marga. Comía pipas con arrogancia. “¡Apartaos!”, dijo Marga, y el primo Javi, que era mayor que yo, también se asomó al agujero. Marga iluminó su cara al ver aquello, dio un paso atrás y nos miró con altanería.<br />
<br />
-Tenemos que salir del barrio –dijo Marga-. Buenos Aires es bella.<br />
<br />
La prima Marga se fue de aquí, años después, y el tío Andrés murió de viejo. Marga regresa de vez en cuando al barrio y nos cuenta historias de sus viajes. Javi y yo la escuchamos prudentes, envejecidos, nos asomamos al agujero y seguimos sin ver nada. Pero a Marga le decimos que sí, le decimos a todo que sí.<br />
<br />
<br />
<br />
<u>Microrrelato 4º clasificado Mayores de 16 años</u><br />
<div>
<u>Autora: </u><b>Mercedes Alonso Gómez</b></div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
<div align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: medium;"><b>LA
RESACA</b></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.25cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;">El barrio amaneció
ayer con un nuevo mural en la pared del edificio que hay frente a mi
casa. Fue lo primero que vi al asomarme a la ventana: el mar de
fondo, un grupo de palmeras y las olas lamiendo el borde de la acera
mientras el sol se colaba por una esquina iluminando la arena.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;">Por la noche, sin
embargo, el mural había cambiado. No había rastro del mar ni de las
olas, y en el lugar que antes ocupaba el sol había aparecido una
luna menguante. Bajo la luna, pude distinguir el perfil de varios
edificios a lo largo de una estrecha calle. La figura de una mujer
emergía en el centro de la calzada con la cabeza vuelta y un gesto
de miedo en su rostro, visiblemente asustada por la silueta de un
hombre que la seguía a escasa distancia.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.25cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;">Esta mañana al
levantarme, he mirado nuevamente por la ventana. El mural seguía
allí y el mar había regresado junto a las olas y el sol. Pero algo
había cambiado. En la arena, junto a los restos de conchas y algas,
el cuerpo de una mujer yacía inerte y con la ropa desgarrada.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.25cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.25cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.25cm;">
<br /></div>
<u>Microrrelato 5º clasificado Mayores de 16 años</u></div>
<div>
<u>Autora: </u><b><span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Silvia
Asensio García</span><u><br /></u></b><br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>MUJER
BIÓNICA</b></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b><br /></b></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Hace
tiempo que vengo experimentando síntomas extraños. Todo comenzó
con aquellos implantes a causa de la piorrea. Cuando desperté de la
anestesia, que estuvo a punto de costarme la vida, mi hermana me
abrazaba y yo era incapaz de sentir emoción alguna.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Una
caída por el barrio supuso una placa permanente para mi hombro
derecho. Mi bíceps no volvió a ser el mismo, ni yo tampoco. Además
de una inusitada fuerza en el brazo, me di cuenta que ya no me reía
con las bromas de mi amiga Carmen que siempre me habían hecho tanta
gracia.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Con
el paso de los años me fui volviendo más torpe. Me fracturé la
cadera y me colocaron una prótesis. Ya no lloraba con las películas
de amor ni en los entierros. Cada vez me sentía menos humana.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Ahora
que mi corazón empieza a fallar y que el cardiólogo me ha sugerido
un cambio de válvulas, me temo lo peor.</span></div>
<br />
<br />
<br /></div>
</div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-76284621523317435672019-03-25T13:30:00.002+01:002019-03-25T13:30:37.508+01:00Pájaro<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQAAP1NlGQpYhVbbkeDwOedS29YtvwSVNF3XgcDEWelpokljRNqcAA0AXe2FbAMangwtf8yZ8Hm-PlFV5dPDcUzim2YpC4qkBByX02FuXb0c9eaNf-CLcYnTQC2053QqGZmjXEoa8xTYck/s1600/IMG_20190325_092408.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQAAP1NlGQpYhVbbkeDwOedS29YtvwSVNF3XgcDEWelpokljRNqcAA0AXe2FbAMangwtf8yZ8Hm-PlFV5dPDcUzim2YpC4qkBByX02FuXb0c9eaNf-CLcYnTQC2053QqGZmjXEoa8xTYck/s640/IMG_20190325_092408.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-56318936855294693502019-03-20T21:56:00.000+01:002019-03-20T21:56:23.387+01:00Las casas encantadas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQe6H8_VrgR7gqoNXLCbceqpRaP0NE4tICFTROeXZzn51yuB4Xw_Cpu3PUmTW25i_yQFFfh7qPEtuXCe5GMkH88BYuY3UHKmHthk1-qGb5ANhTgOLIpKSRF-pPpb5oQkqprJnv29o6s6ML/s1600/Las+casas+encantadas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1309" data-original-width="1138" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQe6H8_VrgR7gqoNXLCbceqpRaP0NE4tICFTROeXZzn51yuB4Xw_Cpu3PUmTW25i_yQFFfh7qPEtuXCe5GMkH88BYuY3UHKmHthk1-qGb5ANhTgOLIpKSRF-pPpb5oQkqprJnv29o6s6ML/s640/Las+casas+encantadas.jpg" width="555" /></a></div>
<br /></div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-52419303543664249332019-03-18T09:27:00.000+01:002019-03-18T09:52:19.829+01:00El síndrome de la Estupidez Humana<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzeHmQc4wUJp1ifa1-0LwNYWCorFPcG9FocCZTBcM4gyJyi3oXqCJTpyqliHPENrqLbJUZMuQ8fEYYEH2QL3nQQZSwLf0ZPiOAALpoCDCzDgqH8eeyyAOgTMW0q7B4Cc0RQQn6xR2OeLXY/s1600/tierra+rota.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1094" data-original-width="1600" height="435" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzeHmQc4wUJp1ifa1-0LwNYWCorFPcG9FocCZTBcM4gyJyi3oXqCJTpyqliHPENrqLbJUZMuQ8fEYYEH2QL3nQQZSwLf0ZPiOAALpoCDCzDgqH8eeyyAOgTMW0q7B4Cc0RQQn6xR2OeLXY/s640/tierra+rota.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: large;">El síndrome de la Estupidez Humana<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Una adolescente que tiene
síndrome de Asperger está en el nacimiento de los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Viernes por el Futuro.</i> Curioso que alguien con “dificultades” en lo
social esté tan concienciada por algo que afecta a toda la sociedad y a lo que
los presuntos seres sociales apenas si prestamos atención. ¿No deberíamos tomar
en cuenta el síndrome del que os hablo en el título? Síndrome de la Estupidez Humana
(S.E.H.). Un síndrome extendido entre las personas que habitamos un planeta que
no tenemos ni el más mínimo problema en destruir. Mares de plástico; coches,
aviones y barcos no eficientes; vertidos ilegales; desinterés por las energías
renovables y un interminable etcétera de barbaridades en contra de nuestro
hábitat. Mientras, solo nos preocupamos por el futuro económico de nuestros
descendientes, algo fundamental, por supuesto, pero que, si no estuviésemos tan
aferrados a este S.E.H., es posible que nos permitiésemos una mínima duda: ¿Para
qué sirve el dinero si desaparecemos, si hacemos desaparecer con nuestra
necedad el mundo en el que habitamos? Una adolescente con “dificultades”
sociales nos ha enseñado el único camino para salvar a una sociedad que la
señala. Aprendamos y rectifiquemos. O sigamos sentados sobre la comodidad de un
sillón tapizado de billetes. Hay que elegir. Y ya.</span></div>
<br /></div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-75643742779586440402019-03-14T10:22:00.000+01:002019-03-14T11:09:47.306+01:00Mi muñeca ya no marca las horas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-PDMtib4iiN4RhFkDsE3pDzK-zFBumCssZrlNurJDrZNXrbn_4q6H0aILwlBSlxA9cxzkAbnVYI_4CPx2FwFj_HK-pZH6LJDv7mRADvgY6xx-8JhCvYmDHixQAQHW5zREqhaZghJPGxuA/s1600/Mi+mu%25C3%25B1eca+ya+no+marca+las+horas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1065" data-original-width="963" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-PDMtib4iiN4RhFkDsE3pDzK-zFBumCssZrlNurJDrZNXrbn_4q6H0aILwlBSlxA9cxzkAbnVYI_4CPx2FwFj_HK-pZH6LJDv7mRADvgY6xx-8JhCvYmDHixQAQHW5zREqhaZghJPGxuA/s640/Mi+mu%25C3%25B1eca+ya+no+marca+las+horas.jpg" width="577" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br /></div>
</div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-31662116391810814282019-03-01T11:11:00.000+01:002019-03-01T11:11:13.690+01:00Hombre<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgveX6hn6YMyEiJftgHOOUnwlj6YY34AUhhCbnaJIEA3qqZYiXRA3gur_D6fA8BbvE_QH44s_q_HHi3K3QkIL6_t2fnZfF4iiIGfzR40cRhgyjtkvAyoGHhyphenhyphenuzlyhgoqFv2U4_VYuSRomw5/s1600/hombre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1358" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgveX6hn6YMyEiJftgHOOUnwlj6YY34AUhhCbnaJIEA3qqZYiXRA3gur_D6fA8BbvE_QH44s_q_HHi3K3QkIL6_t2fnZfF4iiIGfzR40cRhgyjtkvAyoGHhyphenhyphenuzlyhgoqFv2U4_VYuSRomw5/s400/hombre.jpg" width="338" /></a></div>
<br /></div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-75362564946226795992018-09-03T17:41:00.002+02:002018-09-03T17:41:40.659+02:00Quizá<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5Qb93-IJoOpFbIrkgokUS_lh6wVodOmWBtqAEkJCQGkXiGPNcUZ8ZA2EWYCz0CiFebAqB4LrkATF0XKF49EHSZojkavO-nKJMgh0vZ1SO63JtGZ27_upx87JkPFxiSkZclH4TFBul0QvM/s1600/estoy+muerto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1156" data-original-width="1600" height="460" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5Qb93-IJoOpFbIrkgokUS_lh6wVodOmWBtqAEkJCQGkXiGPNcUZ8ZA2EWYCz0CiFebAqB4LrkATF0XKF49EHSZojkavO-nKJMgh0vZ1SO63JtGZ27_upx87JkPFxiSkZclH4TFBul0QvM/s640/estoy+muerto.jpg" width="640" /></a></div>
<br /></div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-69436678379952721112018-03-09T11:09:00.000+01:002018-03-09T11:09:07.912+01:008 de marzo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2lC2l5eU6snfGLJFNKJR9MWFSPBWirvZ67CgpuRsSAz3IVnC6hKYUqrJrtZYYyaUlq1_H-W_NXshlJ4xkjQdZXyCixbpZJEYA0GbK0mHeaz2F3Hu4SU6b2jc5K_fuygGoS7joqw_R1DwR/s1600/IMG_20180308_203110_resized_20180309_110248292.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2lC2l5eU6snfGLJFNKJR9MWFSPBWirvZ67CgpuRsSAz3IVnC6hKYUqrJrtZYYyaUlq1_H-W_NXshlJ4xkjQdZXyCixbpZJEYA0GbK0mHeaz2F3Hu4SU6b2jc5K_fuygGoS7joqw_R1DwR/s400/IMG_20180308_203110_resized_20180309_110248292.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif;"><span style="background-color: white;">Hoy he compartido estas palabras en mi Facebook y os las traigo a mi casa. Aquí estarán mas resguardadas...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif;"><span style="background-color: white;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif;">Gracias, compañeras. Gracias por el día de ayer y, especialmente, por la tarde de manifestaciones que, como hoy se ve y se escucha en los medios, han liderado las de todo el mundo. Por fin este país encabeza algo digno y vosotras sois las responsables. Gracias. He formado parte de muchas manifestaciones y la de ayer fue impresionante. Como pocas. Si tenemos en cuenta que los hombres que estábamos allí éramos una mínima parte, aún queda más claro que la de ayer fue distinta, a</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif;">lgo nuevo, algo vuestro. Seguid intentando transformar esta sociedad, este monstruo machista. Estamos con vosotras. Estoy con vosotras y sé y conozco a bastantes hombres que también lo están, con sinceridad y con hechos. Somos muchos, aunque aún no los necesarios, que “practicamos” la igualdad en el día a día. Pero tengo claro que no es suficiente. Y ahora os lo digo a vosotros, compañeros: tomemos nota del día de ayer, tenemos un año para llegar al 8 de marzo de 2019. Sigamos provocando el cambio con nuestra manera de actuar individual y busquemos la fórmula para que se oiga nuestra voz en lo colectivo. Unámonos para eliminar toda la basura que se acumula en nuestro género. Ejerzamos la autocrítica. Ayer el grito era prácticamente femenino, que dentro de un año se nos oiga a nosotros también, que caminen unidas por las calles las dos voces. Al mismo paso. Nos necesitamos. Y ojalá que haya menos injusticias por las que gritar. Tenemos mucha parte de culpa de que ayer fuésemos un mero adorno. Nos lo tenemos merecido. Busquemos la utopía, si no para qué vivir. Gracias, compañeras.</span></span></div>
</div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-828642286208575722018-03-07T13:03:00.000+01:002018-03-07T13:03:54.812+01:00Sigamos construyendo el mundo con palabras<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw_qiNX-7HTKCEGEeRzCatqDEaAjOLSqeczA9snGvJViXJdXUlOPs_0QHTZkEBjZExeAymB2E6Y9jTqhKqJCvHQ1mTOZH9n01aK1K2LOQGATUE4ElLimY7eZPc1qEgPfwCzo3b0MrhxFfL/s1600/pizarra.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw_qiNX-7HTKCEGEeRzCatqDEaAjOLSqeczA9snGvJViXJdXUlOPs_0QHTZkEBjZExeAymB2E6Y9jTqhKqJCvHQ1mTOZH9n01aK1K2LOQGATUE4ElLimY7eZPc1qEgPfwCzo3b0MrhxFfL/s400/pizarra.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #080808;"><span style="font-size: large;">“Siempre me ha gustado mucho leer, pero no tenía libros,
vosotros sí. El mundo ha cambiado y vosotros vivís en uno muchísimo mejor que
el que ha sido para mí, para vuestros padres y abuelos”. José Saramago, entre
otras muchas palabras, usó estas en el año 2003 en un encuentro que tuvo con
unos doscientos escolares en un pueblo de Granada, Castril y, más tarde, pidió
a los escolares que pensaran que si mañana conseguimos un mundo mejor “será
sólo con vosotros” porque “todo lo que queda por hacer tenéis que hacerlo
vosotros”.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #080808;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #080808;"><span style="font-size: large;">Ayer pude disfrutar de una mañana inolvidable en el Colegio
Centro Cultural Palomeras de Vallecas, en la que escuché lo que otros
escolares, entre 11 y 14 años, habían escrito usando las palabras que su
imaginación les dictó. Fueron tres horas, en tres clases distintas, en las que
el tiempo se acabó demasiado pronto. Una frase de Saramago sobre el encerado
fue premonitoria una vez más: “Somos las palabras que usamos”. Estoy convencido
de que es la única manera de conservar la esperanza; con chavales como los que
tuve la fortuna de compartir la mañana de ayer, es imposible no creer en el
futuro. Fueron tres horas repletas de microrrelatos escritos por ellos, de
emociones, de sorpresas, de verdad. Y Saramago les observaba desde la pizarra muy
atento.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9g8KHB3vaIWZMomVEFbTBrG8tdN8TPvhs-3TCcxg_KiXsigNgkq5Su8CwE7owx0rAAgRDrKf72yM1b3Trva9f-WSeHaJHu8OcKkgiPioX7jb2LFB7yvsz0C-56YcuGPFpw_kUtRhNALO8/s1600/cole.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1054" data-original-width="1600" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9g8KHB3vaIWZMomVEFbTBrG8tdN8TPvhs-3TCcxg_KiXsigNgkq5Su8CwE7owx0rAAgRDrKf72yM1b3Trva9f-WSeHaJHu8OcKkgiPioX7jb2LFB7yvsz0C-56YcuGPFpw_kUtRhNALO8/s320/cole.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #080808;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #080808;"><span style="font-size: large;">Detrás, como artífices imprescindibles, el colegio y sus
profesores. Porque sin la dedicación de estos hubiese sido imposible que la
mañana del seis de marzo luciera así colgada del calendario. Muchas gracias al
colegio, a los profesores y a sus alumnos, por la lección que recibí ayer.
Sigamos construyendo el mundo con palabras, las leídas y las escritas.</span><o:p></o:p></span></div>
<br /></div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-38318762379577035282018-03-02T19:58:00.002+01:002018-03-02T19:58:58.116+01:00Abierto el plazo de recepción de microrrelatos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/XrK8HlKQzMo/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/XrK8HlKQzMo?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif;">Ayer por la tarde, Saramago nos acompañó, llegó refugiado en la lluvia de una tarde gris en las calles y repleta de colores en la librería Muga. Comenzamos una nueva etapa de nuestro certamen de microrrelatos: V Certamen de Microcuentos BLIMUNDA Vallecas Calle del Libro. Gracias a los autores que habéis hecho posible con vuestras obras este momento. Y gracias a todos los colaboradores, los que estáis con nosotros desde el principio y los recién llegados. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif;">Hasta el 23 de abril os esperamos con vuestros microrrelatos. Bases en </span><a data-ft="{"tn":"-U"}" data-lynx-mode="asynclazy" data-lynx-uri="https://l.facebook.com/l.php?u=http%3A%2F%2Fwww.vallecastodocultura.org%2FVALLECAS%2520CALLE%2520DEL%2520LIBRO%2F2018%2520edicion%2520XIX%2FBases%2520microrelato%2FBases%2520dos%2520idiomas.pdf&h=ATPdkyGyX9LmGVC8t0_9afDY_Q6dFz8xtW9ja8feb2Dyo3ezHPKPhWwSwpz_3om4K6iUqKZvdlemqNtGFTR9YYvpDKi4buEPy6H9TgGJUSptKv5Jxzs8pK5TBu5B3gxfaHTapyY" href="http://www.vallecastodocultura.org/VALLECAS%20CALLE%20DEL%20LIBRO/2018%20edicion%20XIX/Bases%20microrelato/Bases%20dos%20idiomas.pdf" rel="noopener nofollow" style="background-color: white; color: #365899; cursor: pointer; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; text-decoration-line: none;" target="_blank">http://www.vallecastodocultura.org/…/Bases%20dos%20idiomas.…</a></div>
</div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-69580878988070386222018-02-11T20:43:00.000+01:002018-02-11T20:43:44.412+01:00V Certamen de Microcuentos BLIMUNDA - Vallecas Calle del Libro<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtnvmhWxotxeNMfQ-gsax5qPEq505FCL94wPRkBc6IlujrtDSRKvU1JsKZx4ucybJbC6KJdw_5KnaHs63maU4yUWgQPuw5OgxRfRM6NWZ1LhA-TDWlLz0oxc7OxTFAGczW5eWGjknULAnC/s1600/cartelE.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="555" data-original-width="1600" height="137" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtnvmhWxotxeNMfQ-gsax5qPEq505FCL94wPRkBc6IlujrtDSRKvU1JsKZx4ucybJbC6KJdw_5KnaHs63maU4yUWgQPuw5OgxRfRM6NWZ1LhA-TDWlLz0oxc7OxTFAGczW5eWGjknULAnC/s400/cartelE.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieRDv36_JY6DFBcJnZKrxNAVYzxTDHvMfdimE5UmXRhS67-rn7_oFiFj7nyf0Xhs7e3HEsig2kQZj0TCwpmW5_qv4jXuAgid5oeHUBDKcF6Ap1dp5iGA617J7snXQHMyOlXAGo49QYmG2L/s1600/cartelP.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="546" data-original-width="1600" height="136" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieRDv36_JY6DFBcJnZKrxNAVYzxTDHvMfdimE5UmXRhS67-rn7_oFiFj7nyf0Xhs7e3HEsig2kQZj0TCwpmW5_qv4jXuAgid5oeHUBDKcF6Ap1dp5iGA617J7snXQHMyOlXAGo49QYmG2L/s400/cartelP.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Novedades importantes en la quinta edición de nuestro vallecano certamen de microrrelatos: José Saramago estará presente con uno de sus personajes inmortales, Blimunda, que paseará por la Calle del Libro de Vallecas. Con apoyo de la Fundación José Saramago y de la Embajada de Portugal y con la presencia de la lengua portuguesa y para residentes en Portugal y España. El 1 de marzo se abre el plazo de recepción de microrrelatos. Tenéis tiempo hasta el 23 de abril. Os copio las bases y el enlace a la web de Vallecas Todo Cultura. </span><span style="font-size: large;">Ilusionante.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
http://www.vallecastodocultura.org/VALLECAS%20CALLE%20DEL%20LIBRO/2018%20edicion%20XIX/Bases%20microrelato/Bases%20dos%20idiomas.pdf<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyaPiYOgYN5X_6gy_Utwax7oIbLPe47f3-gVn5wzTSW8nEG3E-11svQ6MSnaTypH9JE0HWGJ-s5MSlidJvRUNpsjGckhkTalBB7C13PtuFttRkOnYfZvj20zI3M0u5NrJZktV2eyS7Jvmm/s1600/Bases1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1132" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyaPiYOgYN5X_6gy_Utwax7oIbLPe47f3-gVn5wzTSW8nEG3E-11svQ6MSnaTypH9JE0HWGJ-s5MSlidJvRUNpsjGckhkTalBB7C13PtuFttRkOnYfZvj20zI3M0u5NrJZktV2eyS7Jvmm/s640/Bases1.jpg" width="452" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCp_V3NG7l5-AO_FEnTLL2fgivhvvF_GFc9OX_hvTpPhfWcJbT_Z_dY6wWAKAZ5urqr3xaBZw27BGq2Ppc9az0TSf-_ziFdHxoqs-p8_7qMQ3UWdB5U398KzMu3GzSAqFhXI3o3eDA_qXW/s1600/Bases2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1132" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCp_V3NG7l5-AO_FEnTLL2fgivhvvF_GFc9OX_hvTpPhfWcJbT_Z_dY6wWAKAZ5urqr3xaBZw27BGq2Ppc9az0TSf-_ziFdHxoqs-p8_7qMQ3UWdB5U398KzMu3GzSAqFhXI3o3eDA_qXW/s640/Bases2.jpg" width="452" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcEUQZUdkXcBxnUdIKW-4dWtRZhHoHE12MKEDBfSCkn8aF2NUP5WiD8lMkDdi9fnsWk-0LHXWS_6c6eO0GXGsiM6O0pJbxVPA-byGNG-n1zX7TIH1B5GNy7HpTRQdHZI-HjkAL9Oqo72M0/s1600/BasesP1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1132" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcEUQZUdkXcBxnUdIKW-4dWtRZhHoHE12MKEDBfSCkn8aF2NUP5WiD8lMkDdi9fnsWk-0LHXWS_6c6eO0GXGsiM6O0pJbxVPA-byGNG-n1zX7TIH1B5GNy7HpTRQdHZI-HjkAL9Oqo72M0/s640/BasesP1.jpg" width="452" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSARhdteIsG33OfdpN2LUfbWgtF9iknjsiNJgNy2ur9wm2sLaRS_2cnVd6P0zkzAT0-KxZwQNOAj6G4iZIqoOtqI_U83PBkG5VlGUUWF490RlPnZj92p_6cnuWc4ptYd38tonjgX2H-Zf9/s1600/BasesP2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1132" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSARhdteIsG33OfdpN2LUfbWgtF9iknjsiNJgNy2ur9wm2sLaRS_2cnVd6P0zkzAT0-KxZwQNOAj6G4iZIqoOtqI_U83PBkG5VlGUUWF490RlPnZj92p_6cnuWc4ptYd38tonjgX2H-Zf9/s640/BasesP2.jpg" width="452" /></a></div>
<br />
<br /></div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-75450735215259317392018-01-18T10:03:00.001+01:002018-01-18T10:03:15.600+01:00Tú no dices nada<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWF5LYRI4gG63-k14SERTgIuxX1dg-pxVT7M7C_OjKi_qkPSZ-s7OcSgx_3TkxNfOuJrU_VVH0s3U-FxtFWrecCFCJUO2GFl8xpz8StjlysYywju11EDwcShiIYR4MM0KSTtjQwk-zMc4t/s1600/T%25C3%25BA+no+dices+nada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1450" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWF5LYRI4gG63-k14SERTgIuxX1dg-pxVT7M7C_OjKi_qkPSZ-s7OcSgx_3TkxNfOuJrU_VVH0s3U-FxtFWrecCFCJUO2GFl8xpz8StjlysYywju11EDwcShiIYR4MM0KSTtjQwk-zMc4t/s640/T%25C3%25BA+no+dices+nada.jpg" width="577" /></a></div>
<br /></div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-10566096031063429192018-01-14T21:28:00.000+01:002018-01-14T21:28:17.712+01:00Nos vemos en el ByMe - Kafeto<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHZedMn_6E3WvgwbvlI5yt5NQLgY-CV00ktWIzFCzHeINdxdBPoC61BP1lWRRAGF5zIUGDAAqZMcYv9bdVIjDYcHOzoBZF_6F8YVosQdaVf6HDBsB5wMcHixREw25BnJXN_y2r5rqBi3T8/s1600/kafeto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="341" data-original-width="485" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHZedMn_6E3WvgwbvlI5yt5NQLgY-CV00ktWIzFCzHeINdxdBPoC61BP1lWRRAGF5zIUGDAAqZMcYv9bdVIjDYcHOzoBZF_6F8YVosQdaVf6HDBsB5wMcHixREw25BnJXN_y2r5rqBi3T8/s320/kafeto.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esta
tarde estuvo en el ByMe Kafeto. Sí, cruzó la calle y se presentó aquí; solo.
Extraño. En sus catorce años es la primera vez que lo hace. No sé, creo que mi
obligación era preguntar si ocurría algo… ¡Kafeto! Tú por el ByMe, y solo.
¿Ocurre algo? ¡No! No te preocupes. Es que él se ha quedado dormido, me aburría
y he pensado que ya era hora de salir a dar un paseo y conocer esto. Tantas
veces le he visto cruzar la calle, tantas veces me ha hablado del local. Me
siguió dando explicaciones; yo escuché y pensé que para qué más, que era
suficiente, que por qué un gato no puede venir al ByMe, aquí acogen a todo el
mundo que pretende olvidarse, por unos instantes, de lo inevitable. Le ofrecí un
cuenco de leche y me dijo que no, que ya había cenado; además, que me convenía
saber que a los gatos adultos les sienta mal la leche. Y hablamos. ¿Qué te
parece el local? Pues mucho más acogedor de lo que pensaba, francamente. Creía
que él a lo que bajaba aquí era a pasar el rato con algo cargado de alcohol y
ya. Pero, no, ahora entiendo por qué gasta sus últimos momentos del día aquí.
Es estar un rato y se siente uno muy bien. Entiendo lo que me dices, Kafeto,
desde que Luis Miguel me invitó a venir por aquí procuro acercarme todos los
días. ¿Te puedo hacer una pregunta? Sí, claro. ¿Qué ocurrió aquella noche? Kafeto
tardó algo en contestarme, es posible que no tuviese claro a qué me refería.
Ahora me doy cuenta de mi error. Cuando leemos una historia no traspasamos las
cuatro paredes que la contienen, creemos que todo se acaba ahí, en eso que
estamos leyendo. Y no, no es así, la historia siempre va más allá de esas
cuatro paredes. Román, aquella noche no pasó nada, absolutamente nada. Mientras
ella dormía aproveché para acercar mi pelo a su piel. Se despertó, se levantó,
cogió su maleta y se fue. Más tarde salió él de su habitación y recorrió toda
la casa como un poseído. Me hubiese gustado hablar, poder decirle a qué hora se
fue o disculparme por no haberle avisado antes de que ella atravesase la puerta
para marcharse. Ojalá que él comprendiese mis palabras como me comprendes tú.
Pero él es humano, no como nosotros. Sí, ya sé, perdona, tú al menos eres la
representación de un humano; aunque te recomendaría que no te hicieses muchas
ilusiones: tú y yo, al final, dependemos de que arruguen un folio o de que
machaquen insistentemente la tecla de retroceso… Es así.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Continuamos charlando hasta que me dijo que se
subía a casa, que lo mismo se despertaba él y no le veía por allí, y que no le
apetecía que supiese nada de su escapada, que al fin y al cabo los gatos,
personajes o no, deben cumplir su rol, que no le quedaba más remedio, que a sus
catorce años no le apetecía ir en contra de las leyes no escritas. Ya ves,
aunque tengamos esa fama de animales libres e independientes, al final nos
cuesta saltarnos las normas. Además, sé que él me necesita. Y yo le necesito a
él. Estamos a gusto. Por qué cambiar la situación. Comprendí. Acaricié su lomo
y abrí la puerta. Cruzó la calle y lo seguí hasta que entró en el portal. No sé
el tiempo que pasó hasta que se encendió la luz, solo sé que no dejé de mirar
aquella oscuridad hasta que se desvaneció y vi aparecer la silueta de él.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-64577616100150142802018-01-10T21:48:00.000+01:002018-01-10T23:36:22.376+01:00Nos vemos en el ByMe - ByMe PUB<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnAdkl8yeYPzkORY3BbUBPvCbZ3OVaXu7EAbYmsKbDqLQ3wXQIL9XXTruyf0L7WnSJwhcArtoR7T2bMAn1V09imyNWIuyFCMNOiGQswmvoJuKNUqHvHclEZ7iNhzoxm3xBwwZCFRsauFw1/s1600/pub.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="143" data-original-width="287" height="158" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnAdkl8yeYPzkORY3BbUBPvCbZ3OVaXu7EAbYmsKbDqLQ3wXQIL9XXTruyf0L7WnSJwhcArtoR7T2bMAn1V09imyNWIuyFCMNOiGQswmvoJuKNUqHvHclEZ7iNhzoxm3xBwwZCFRsauFw1/s320/pub.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Casi cinco años sin
aparecer por aquí. Apenas ha cambiado nada; el tiempo ha intentado, como
siempre, recubrir con su fina capa de minutos olvidados toda la estancia, pero
no lo ha conseguido. Un simple soplo y desapareció ese manto indeseado. Quizá
haya sido una ayuda inestimable esta luz tenue que nos envuelve
para que no se distingan algunos trocitos de olvido que aún manchan alguna mesa,
alguna silla o la parte más escondida de la trasera del mostrador. Es
inevitable. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Por si es la primera vez que aparecéis por el pub, os diré que me llamo Román y conmigo está
Luis Miguel. Hoy le he rogado que no diga nada, que ya habrá tiempo. No sé si
le ha sentado muy bien mi petición, pero creo que se estará callado. Y también andan
por aquí, a sus asuntos, Byron y Mery. No dudéis en llamarlos en el momentos
que sintáis la garganta seca. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">He querido comenzar
esta nueva etapa con el relato que inauguró el ByMe. Luis Miguel lo creó
para su primer libro, <i>La sombra de las
horas</i>, y ha hecho como con el local, darle una manita de pintura y cambiar
algún taburete que cojeaba un poco. Espero que así conozcáis algo más el
ambiente que intentamos se respire por aquí. Siento haber monopolizado esta
nueva toma de contacto: os prometo que en las siguientes habrá más charla…
Poneos cómodos y pedid lo que queráis. ¡Byron!, ¡atiende a las amistades! <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "arial"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNC7Ya42oKgmZdlEVmNbNsAfUf8gRuWvmadcd4apkWjovnnF-f2fd4johjh105kYdWJj3FfkBD3AwFWXMUycgxEuei2zNPZrkWzJIJPOF7t-90dFkjglgFANv4ajMdnbiwDUXCn1LHnKl_/s1600/lasombradelashoras1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1134" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNC7Ya42oKgmZdlEVmNbNsAfUf8gRuWvmadcd4apkWjovnnF-f2fd4johjh105kYdWJj3FfkBD3AwFWXMUycgxEuei2zNPZrkWzJIJPOF7t-90dFkjglgFANv4ajMdnbiwDUXCn1LHnKl_/s200/lasombradelashoras1.jpg" width="141" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<b><u><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">ByMe PUB<o:p></o:p></span></u></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Hay
veces en la vida que es mejor callarse. Se lo oí decir a mi padre en muchas
ocasiones. Es una frase que, estoy seguro, todos los hijos han oído decir a sus
padres. Pero mi padre era mi padre y esas palabras eran para mí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Todas
las mañanas me he levantado con la dichosa pregunta de aquella noche dando
vueltas a la cabeza, todas las mañanas que la resaca me lo ha permitido. ¿A qué
hora cerráis? Así de simple. Una interrogación que ni el peor novelista
utilizaría en la peor de sus novelas. Una interrogación que se dice y se oye
millones de veces al día en el supermercado de cualquier ciudad. O en cualquier
gasolinera en mitad de cualquier autopista. Es imposible que una pregunta como
esta pueda marcar la vida de nadie. ¿A qué hora cerráis? Mientras salían esas
palabras de mi boca leía, una vez más, el revés de las letras góticas biseladas
en el cristal opaco que separaba la última fila de mesas del local con la
calle. Una be mayúscula a la derecha, a su izquierda una i griega minúscula,
después una eme mayúscula y a continuación una e minúscula. Un mínimo espacio
las separaba de otras tres letras mayúsculas y de mayor tamaño, la pe, la u y
la be. ByMe PUB. Formaban un semicírculo. Mi cuerpo giró con el taburete y unas
gotas de la copa de ron cayeron sobre el mostrador mientras los cubitos de
hielo chocaban entre sí y me dedicaban su helada melodía. Al otro lado de la
barra Byron concentraba su atención en elaborar uno de sus exquisitos cócteles.
Siempre concluía la noche saboreando uno. Mery contaba los billetes que
rebosaban la gaveta de la caja registradora de mediados del siglo pasado que
daba un toque de misterio al que pretendía ser un moderno local. Era una de
esas máquinas con manivela a la derecha y cuatro filas de teclas iguales que
las de las máquinas de escribir antiguas, de las Olivetti, redondas, planas,
con un reborde metálico que cercaba un cristal bajo el que se escondían las
letras blancas sobre el fondo negro que adornaban su panzudo cuerpo. A mi
derecha un caballero con bombín, que no se había quitado en toda la noche,
contemplaba los movimientos rápidos de los dedos de Mery sobre los billetes. Al
menos eso era lo que parecían enfocar sus vidriosos ojos. Y a mi izquierda el descascarillado
mostrador sin una copa sobre él y con una hilera de taburetes vacíos
bordeándolo. A nadie parecía interesarle lo más mínimo contestar a esa pregunta.
O quizás es que nadie me había oído, para qué oír una cuestión tan falta de
sentido como esa. Yo sabía perfectamente la hora de cierre. Byron y Mery sabían
perfectamente que yo sabía la hora de cierre. Y el señor del bombín seguía
dando vueltas por su mundo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Creo
que en cinco minutos. La voz me llegó por la espalda. Mi estado no me permitía
adivinar nada más. Las palabras habían alcanzado mi espalda, pero no sabía de
dónde provenían, de cuál de las tres filas de mesas que me separaban de la
puerta de entrada al local. Al volver la cabeza
vi una mujer de exagerados y largos rizos cobrizos que caían sobre sus reducidos
pechos apenas ocultos por una transparente blusa. Hojeaba un periódico de enormes
páginas que descansaba sobre la mesa. Unos grandes labios de recargado tono
carmesí competían con unas sonrojadas mejillas. Su espalda no lograba alcanzar
el respaldo de la silla, casi pegado al cristal que separaba el garito de la
calle. ByMe PUB. Volví a leerlo. Todos los días de todo el año terminaba en
aquel antro a tomar las últimas copas antes de subir a mi apartamento que me
esperaba en el portal de enfrente. Algunas noches, al acabar la jornada
laboral, me acompañaba a la primera el oficial; otras, a la segunda. Pero Luis hacía
más de un mes que se iba directo a su casa. Hoy no puedo quedarme, lo siento. A
ver si mañana… Su mujer y su hija eran una razón más que suficiente para que
abandonase esa copa que amenazaba con convertirse en costumbre y en un peligro
para su estabilidad familiar. A mí no me esperaba nadie. Sí, Kafeto, pero él no
reparaba en la hora ni en mi estado; por las noches, al atravesar la puerta, restregaba
su peludo lomo sobre mis pantorrillas y emitía unos tímidos ronroneos antes de
volver a su rincón. Llevábamos catorce años de vida en común y de respeto
mutuo. Sin compromisos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Nunca la
había visto por allí, ni siquiera por el barrio, por las cuatro manzanas que encerraban
mi existencia: el apartamento al otro lado de la calle, el ByMe y, en la
avenida paralela, la oficina. Algún fin se semana visitaba a mi madre en la
casa del pueblo donde vivía con mi hermana o en ocasiones salía a un cine del
centro con Berta antes de que pasásemos la noche en mi casa. Durante los
últimos catorce años los únicos que compartieron conmigo esas cuatro paredes
fueron Kafeto, a todas las horas, y Berta, diez o doce noches al año. Era la
primera vez que veía esa cara y estaba seguro que de haberla visto antes la
recordaría. Nunca te he visto por aquí. Me senté en la silla y ella recogió el
periódico en cuatro pliegues. Mi rodilla se tropezó con la maleta roja de
mediano tamaño que nos separaba. Acabo de llegar esta tarde a la ciudad. Estaba
buscando en el periódico alguna pensión para pasar las primeras noches.
¿Conoces alguna? Al apagarse las luces de neón del letrero exterior del pub su
cabello rizado adquirió un tono distinto, el color cobrizo se había convertido
en un perfecto color castaño natural, brillante. La bruñida piel de su cara,
tan cerca, dejaba descubrir debajo de aquellas capas de cosméticos una suavidad
y una juventud que desde la distancia me había sido imposible adivinar. Hasta
sus labios perdieron aquella exageración que hace un momento aprecié. No lo dudé un
instante, ni la hora ni el alcohol me obligaron a dudar. Pues yo creo que este
no es el lugar para una hermosa chica como tú. Yo vivo ahí, en aquel portal, y tengo
un sofá cama siempre disponible. Mi gato está ya viejo. Te husmeará un poco y después
no te molestará. Perdona que haya sido tan directa, pensarás lo peor de mí,
pero es que estoy desesperada y, aunque tú no te has fijado, llevo un buen rato
aquí, te he observado y me has merecido toda la confianza. Pues no deberías
fiarte… Sonreí y ella me correspondió con el abismo de sus negros iris. En ese
momento el hombre del bombín pasó a nuestro lado y, antes de desaparecer por la
puerta, tropezó con la mesa y terminó de vaciar el escaso ron que aún contenía
la copa sobre mis pantalones. El hombre del bombín ni se enteró.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">¡Señores!
¡Hora de que nos vayamos a casa! Byron hizo un cariñoso gesto solicitándonos
clemencia. ¡Hasta mañana, chicos! Cruzamos la calle antes de que nos alcanzase
la riada que cada noche fabricaba la estruendosa máquina del Ayuntamiento y
subimos al cuarto piso. Todo estaba en perfecto desorden. Mientras Kafeto
fiscalizaba a la intrusa yo me encargué de desalojar el sofá y convertirlo en
una confortable cama. Acababa de guardar, por la mañana, un juego de sabanas
limpias en el armario. Estuvimos en el cine Berta y yo la semana pasada, por lo
que no esperaba tener que usar un nuevo juego de sábanas en algún tiempo. Uno
hace cosas sin motivo aparente que luego encuentran una razón. ¿Quieres la
última? Era la pregunta retórica, indispensable. Un buen galán de una buena
película en blanco y negro de la época dorada de Hollywood no debe pasar por
alto terminar o empezar una conquista con esa propuesta. Y nunca había que temer
a la respuesta. Llevo un día muy largo y, además, me tomé una copa en el bar...;
mi cabeza no me va a permitir otra. Espero que no te parezca descortés. Descortés
no me pareció, para entonces ya me tenía
a sus pies por completo. Ahora tenía claro que de no soltar yo la
innecesaria preguntita ella no habría abierto la boca. Un ser tan indefenso no
se hubiese atrevido a dirigirse a mí sin encontrar una excusa. Yo pasaría a su
lado, quizá tropezaría con su mesa, quizá le pediría perdón. Pero no habría
reparado en ella. Poco después, cuando Byron se dirigiese a echar el cierre,
llorando, le rogaría que le dejase pasar la noche en su local, que le pagaría
lo que le pidiese.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Salió
de mi habitación después de cambiar su ropa por un mínimo pijama de verano. ¿No
te importa que me tumbe? Asentí con la cabeza. Se durmió de inmediato. Su
cuerpo, que parecía flotar sobre el sofá convertido en cama, fue el mejor
antídoto para mi exceso diario de alcohol. Ni diez cafés bien cargados hubiesen
hecho el efecto que había conseguido su contemplación. No pude dormir en toda
la noche. Ella estaba al otro lado de la puerta y yo no podía traspasar esa
barrera. Al atravesar la ventana el primer rayo de sol acabó por vencerme el sueño.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Me
sobresalté y miré el reloj. Las dos de la tarde. De un salto casi me presenté
en la puerta, la abrí y mis ojos corrieron hacia ella. Sobre el sofá cama solo
quedaban las sabanas arrugadas. Ni rastro de la maleta. Ni de su ropa. Solo su
olor. Kafeto me dio los buenos días. No le extrañó que me levantase a esa hora,
era sábado y en otras ocasiones había tardado más en hacerlo. Él no notó
alterada para nada su rutina con la compañía que había tenido esa noche.
Tampoco podía preguntarle la hora a la que se había ido. En ese momento pensé
que ni siquiera sabíamos nuestros nombres. Ojeé el salón buscando una nota,
pero no encontré nada. Esa noche inquirí a Mery por ella, si la habían visto
aparecer por allí, o por la calle. La siguiente noche también. Y así todas las
noches. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Maldita
pregunta, pensé una noche más, antes de volver a oírla de la boca del caballero
del bombín que se sentaba a mi derecha. ¿A qué hora cerráis? Esperé una
respuesta a mis espaldas. Sí, tenía que responderle. No me atreví a escuchar.
No me atreví a volver la vista hacia el final de las tres filas de mesas que me
separaban de la puerta de entrada al local. Pero al final lo hice. Solo vi la
silla vacía y un periódico con unas hojas de gran tamaño sobre la mesa. Y también
leí aquellas letras góticas y en semicírculo biseladas en el cristal. ByMe PUB.<o:p></o:p></span></div>
</div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2630741705152283720.post-55414454934981567022017-12-24T08:30:00.000+01:002017-12-24T08:30:17.906+01:007días7poemas: Hoy, Koncha Morales.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiba4IETHmQEeqOnry3JBLHeMKyxphvHaHopyXHoWG_F3hSrCWS6JBxdmirE-ZUVN3Z0g6ddWlJAQWylTif6H03ffug6AEASpouaC5pUEdxrCWeN5XHkijYGLv9a2xHR2r_66F3xNtVgKD7/s1600/conchi.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1188" data-original-width="1600" height="474" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiba4IETHmQEeqOnry3JBLHeMKyxphvHaHopyXHoWG_F3hSrCWS6JBxdmirE-ZUVN3Z0g6ddWlJAQWylTif6H03ffug6AEASpouaC5pUEdxrCWeN5XHkijYGLv9a2xHR2r_66F3xNtVgKD7/s640/conchi.JPG" width="640" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">Koncha Morales, poeta vallekana y hermana. Qué más se puede ofrecer para acabar un ciclo. Sobresaltaos...</span></div>
Luis Miguel Morales Peinadohttp://www.blogger.com/profile/15127178194864968272noreply@blogger.com2